Durante dez segundos muito longos e muito frios, nada aconteceu. Quando a Mabel finalmente abriu um olho, o Sr. Higgins já se tinha virado para o outro lado, murmurando algo sobre guaxinins, e a coisa brilhante que tinha na mão era apenas uma pá de jardim a refletir a luz da varanda. Não era uma faca. Não era, de forma alguma, nenhuma arma do detetive Biscuit.
Mas isso não significava que o caso estivesse encerrado. Mabel avistou algo pálido a sobressair da terra junto à cerca — um pedaço de papel dobrado, meio enterrado, com as bordas amolecidas por ter ficado ao ar livre. Esticou a mão por entre as ripas da cerca e puxou-o com dois dedos, com o coração a bater forte.
Tinha palavras escritas, mas palavras de adultos, daquelas com demasiadas letras. No entanto, havia uma imagem: um pequeno lago azul com uma fonte e um peixe. Mabel olhou para ela com o cenho franzido, no escuro. Um peixe não explicava um corpo. Um peixe não explicava nada. Guardou-o no bolso do pijama e rastejou até casa, mais confusa do que quando tinha partido.