Na cozinha, o desespero chegou ao auge. Fiona havia cortado rapidamente pedaços pequenos e macios de carne crua, oferecendo-os aos três gatinhos no chão. Por um breve segundo, o nariz do menor deles se contraiu, mas a energia para comer se foi. Ele estava cansado demais para sequer levantar a cabeça, com a boca ligeiramente aberta enquanto se esforçava para respirar. A carne permaneceu intocada enquanto os gatinhos jaziam como pedras cinzentas no linóleo. A transição do caçador feroz no porão para esse frágil e quebradiço monte de pelos aconteceu em minutos.
Horrorizada com o declínio, Fiona pegou o telefone para ligar para Miller. “Há algo errado”, disse a ele, com a voz trêmula. “Ele estava tentando caçar – está morrendo de fome, mas agora não consegue nem engolir. Eles não estão agindo como gatos, Miller. Acho que estamos perdendo-os.” Miller, sentindo o pânico, prometeu estar lá em minutos. Ele chegou assim que o sol começou a se pôr, trazendo seu terrier veterano, Toby. Mas quando entraram na cozinha, a atmosfera mudou. Toby, que havia passado uma década limpando destemidamente os celeiros de predadores, de repente se recusou. Ele soltou um gemido fraco e patético e encostou a barriga no chão, recusando-se a se aproximar um centímetro da sala de estar.