Miller olhou para o cão incrédulo, com o rosto empalidecendo enquanto observava o destemido pequeno batedor recuar. “O que deu em você, Toby?”, ele sussurrou, com a voz cheia de confusão genuína. Ele olhou para as três pequenas formas cinza-prateadas sentadas em uma fila silenciosa e sincronizada no tapete. Elas pareciam inofensivas – pequenas, fofas e perfeitamente imóveis -, mas Toby estava agindo como se tivesse acabado de entrar em um covil de algo primitivo.
“John, eu já vi esse cachorro enfrentar texugos e nem piscar. Mas olhe para ele… ele está apavorado.” Miller deu um passo para trás em direção à porta, incapaz de desviar o olhar dos gatinhos, que estavam pesados e sem piscar. Mesmo em seu estado debilitado, eles comandavam a sala com uma autoridade que não pertencia a uma casa de fazenda. “Um cachorro não age dessa forma perto de gatinhos. Ele está agindo como se houvesse algo nesta sala que não deveria existir aqui no vale. Você precisa desse veterinário aqui, e precisa dele agora.”