A cozinha era um santuário de calor quando John entrou aos tropeções, com sua parka cheia de três pequenas vidas que ele havia tirado do feno. Fiona ofegou quando ele abriu gentilmente o zíper do casaco, revelando o grupo cinza-prateado. “Oh, coitadinhos”, sussurrou ela, com as mãos já se movendo para preparar uma caixa de nidificação. Ela forrou uma caixa de plástico com uma almofada grossa que se aquecia automaticamente e uma camada de suéteres de cashmere macios, colocando-a perto do calor radiante do fogão a lenha. Era o padrão de ouro para o resgate de gatinhos – uma configuração projetada para trazer de volta à vida um pulso fraco.
Mas quando John os colocou lá dentro, os gatinhos não se enrolaram e adormeceram como eles esperavam. Em vez de se esconderem no calor, os três gatinhos saíram da caixa com uma coordenação surpreendente. Eles não pareciam angustiados ou agressivos; simplesmente pareciam indiferentes ao ninho aconchegante. Começaram a passear pela cozinha com uma curiosidade silenciosa e intensa, suas pequenas patas não faziam nenhum som na madeira. Fiona estendeu um conta-gotas de leite aquecido, mas eles viraram a cabeça, sem demonstrar interesse em se alimentar. “Eles não parecem estar com fome”, observou Fiona, observando-os cheirar os rodapés. “Talvez a mãe deles os tenha alimentado logo antes de se perderem no celeiro. Provavelmente estão apenas sobrecarregados.” Por fim, eles se acomodaram em uma pequena pilha perto da porta dos fundos, onde uma fina corrente de ar frio assobiava através da moldura, olhando silenciosamente para as sombras que dançavam na parede.