O interrogatório se tornou pessoal. “Quanto você deve ao seu senhorio, Lena?” Perguntou Sato, sua voz enganosamente suave. Eles sabiam de tudo. Sabiam sobre as taxas atrasadas, os mantimentos de duas semanas na geladeira, o fato de que ela não comprava sapatos novos há três anos. Cada pergunta era uma agulha, costurando o retrato de uma mulher levada ao limite.
“Ser pobre não é um crime”, disse Lena, embora seus olhos estivessem ardendo em lágrimas. Harlan inclinou a cabeça. “Não, mas é um motivo. Vemos isso todos os dias. Pessoas boas, momentos de desespero, uma escolha ruim.” Ele parecia quase compreensivo, o que era pior do que a gritaria. Ele a estava convidando a confessar, a “facilitar” as coisas para ela mesma, como se arruinar sua vida fosse um simples erro administrativo.
Ela percebeu que eles não estavam mais procurando pelo ladrão; eles haviam encontrado o culpado e agora estavam apenas esperando que ela se encaixasse no molde. A sala parecia menor, o ar mais rarefeito. Ela estava presa em uma história que não havia escrito, sendo julgada por uma vida que estava se esforçando tanto para consertar. “Quero um advogado”, disse ela finalmente, as palavras parecendo uma bandeira branca de rendição.