O cão policial não pára de ladrar aos fardos de feno… O agente empalidece quando abre um deles

Ryan soltou o microfone de ombro e virou-se de costas por um momento, dirigindo-se a passos largos para a viatura de patrulha para pedir reforços imediatos pela rádio. «Central, Unidade 4, preciso de unidades de apoio no marco de milha 42. Esconderijo de contrabando de alto valor.» Atrás dele, o som do motor da carrinha a arrancar cortou a poeira.

O Carl tinha deslocado o pulso esquerdo, o que lhe permitiu libertar a mão da algema de aço. Levantou-se apressadamente, correu até à carrinha, fechou a porta com força e pisou o acelerador. O cascalho espalhou-se por todo o lado enquanto a carrinha regressava a toda a velocidade à Autoestrada 80. O Ryan virou-se, em estado de choque. «Não, não, não!»

Por cima do rugido do motor, o Duke continuava em pé em cima da carga de feno, que balançava violentamente devido ao seu peso excessivo na parte superior. O camião voltou a entrar no trânsito com uma sacudida brusca, com os fardos soltos a deslizarem perigosamente pelo asfalto. Se o reboque capotasse ou o Duke caísse a cinquenta milhas por hora, o cão morreria instantaneamente.