O cão policial não pára de ladrar aos fardos de feno… O agente empalidece quando abre um deles

Ryan apontou a sua lanterna tática para o interior do cofre estreito e construído à medida. Lá dentro encontravam-se três caixas de transporte metálicas de alta resistência. Enrolados em posições encolhidas sobre o chão coberto por cobertores estavam três jovens chimpanzés. Não se mexiam. Tinham os olhos fechados e a respiração anormalmente lenta e superficial. Um cheiro químico fraco e adocicado — sedativos — pairava denso no ar confinado.

«Estão vivos, mas estão inconscientes», disse Ryan, com um aperto no peito enquanto verificava o pulso no pulso do primata mais pequeno. «Chama já o transporte veterinário especializado!» O Duke esticou a cabeça por cima da borda de madeira. Não ladrou. 

Suavemente, o cão inclinou-se e deu um toquinho no pêlo macio do braço do chimpanzé que ia à frente, soltando um gemido baixo e suave de preocupação. Lá em baixo, no cascalho, Carl estava sentado no banco de trás da viatura policial, com o olhar fixo à frente, enquanto as sirenes dos guardas florestais e das unidades veterinárias ecoavam ao longe.