A resposta foi mais rápida do que eles esperavam. Em dez minutos, a tranquila rua do subúrbio foi inundada com o estroboscópio rítmico de luzes azuis e vermelhas. Não se tratava de viaturas policiais comuns. Homens em ternos pesados, cor de carvão, saíram de vans sem identificação, carregando contadores Geiger que começaram a tagarelar histericamente no momento em que entraram na varanda. Um dos técnicos, com a voz abafada por um respirador grosso, conduziu Mark e Sarah até o final da entrada da garagem. “Vocês tiveram sorte que o gato os manteve longe daquela porta”, disse ele, com os olhos arregalados por trás do visor.
A descida para o porão parecia uma cena de um filme de ficção científica. A equipe especializada se movia com uma precisão lenta e calculada, com as botas pesadas batendo ritmicamente contra as escadas de madeira que antes pareciam tão comuns. Mesmo da entrada da garagem, Sarah e Mark podiam ouvir um tilintar metálico abafado. A equipe tratou cada centímetro do porão como um potencial campo minado, verificando a integridade estrutural do teto e monitorando o oxigênio. Foi uma visão sóbria que fez com que o casal percebesse que sua nova casa era uma bomba-relógio e que a precisão dos especialistas era a única coisa que separava a vizinhança de um desastre silencioso e invisível.