Gerald não era um homem que lia significado nas coisas. Ele havia passado trinta anos como engenheiro civil. Acreditava em dados observáveis, cálculos e na confiabilidade monótona dos fatos. Mas naquela noite, sentado à mesa da cozinha com o pendente sob a lâmpada de leitura de Miriam, ele se viu afetado por ele de uma forma que não conseguia racionalizar. O trabalho artesanal era extraordinário, mesmo para seu olho destreinado. Cada grânulo minúsculo na borda era perfeitamente esférico, não maior que um grão de areia, fixado à superfície sem solda visível. Ele havia pesquisado sobre Castellani depois de sair da Ackerman’s, e as joias reproduzidas daquele período tinham uma certa autoconsciência, a qualidade um pouco perfeita demais de um trabalho feito para impressionar. Isso era outra coisa. Tinha um ar de despreocupação, como se tivesse sido feita não para demonstrar habilidade, mas simplesmente porque o fabricante não conhecia outra maneira de trabalhar.
Miriam sentou-se em frente a ele, sem ler nada, observando-o. “Você vai dar continuidade a isso”, disse ela. Não era uma pergunta.
Gerald entrou em contato com o Museu de Yorkshire na manhã seguinte. A oficial de ligação do museu – uma mulher rápida e prática chamada Dra. Sarah Okafor – concordou em recebê-lo em uma semana. Quando ela chegou, examinou o pingente com o foco controlado de alguém acostumado a não revelar o que estava pensando até ter certeza. Em seguida, ela o colocou no chão, cruzou as mãos e lhe disse que, de acordo com a Lei do Tesouro de 1996, ele provavelmente seria obrigado a relatar a descoberta.
“Por que provavelmente?” Perguntou Gerald.
“Isso depende”, disse ela, “do que de fato é”