Na manhã seguinte, a Mabel estava debaixo da mesa da cozinha, que era o melhor sítio de toda a casa para ouvir, uma vez que a toalha de mesa chegava quase ao chão. «Não sei o que se está a passar ali», dizia a mãe dela, enquanto servia café, «mas há água a entrar por trás daquela cerca, podem acreditar no que vos digo.»
Os joelhos de Mabel ficaram gelados contra o azulejo. Um corpo. «Ele vai ter um ataque cardíaco, a cavar com a idade que tem», acrescentou o pai dela, a barrar manteiga na torrada como se não fosse nada, como se não tivesse acabado de dizer a frase mais assustadora que Mabel alguma vez tinha ouvido um adulto dizer ao pequeno-almoço.
A Mabel saiu de gatas de costas, bateu com a cabeça na perna de uma cadeira e nem sequer chorou por causa disso. Agora tinha um caso. Um caso a sério. O detetive Biscuit nunca teve um caso tão bom, nem mesmo no especial de Natal.