Helen abriu o envelope. Ela o leu na mesa, com Richard e Owen de cada lado dela, o barulho da recepção proporcionando um estranho tipo de privacidade. Owen havia escrito sobre os anos que se seguiram à lenta reconstrução, a vida que se seguiu. Quase no final, ele escreveu: Não sei como carregar o que devo. Mas eu gostaria, se você permitir, de passar algum tempo tentando.
Claire, que estava lendo por cima do ombro da mãe e fazendo um trabalho imperfeito para esconder isso, endireitou-se abruptamente. “Certo”, disse ela, com a eficiência rápida que usava quando estava tentando não chorar na frente das pessoas. “Acredito que alguém nesta mesa precisa de mais champanhe e tenho quase certeza de que sou eu” Ela desapareceu. Marcus a seguiu.