Um lenhador abriu uma árvore oca, espreitou para dentro e começou a chorar!

O silêncio era absoluto, quebrado apenas pelo gotejar constante da água que caía dos ramos altos sobre o seu capacete. Marco ficou imóvel, com o polegar pousado no botão de desligamento de emergência. «É só uma árvore oca a ajustar-se à pressão», murmurou para si mesmo, embora a sua voz soasse fraca no ar frio. Os cedros antigos eram famosos por conterem bolsas de ar presas que gemiam quando cortados.

No entanto, ao encostar a serra a um toco, sentiu um formigueiro desconfortável na nuca. Virou-se lentamente, examinando a linha das árvores envolta em neblina. A floresta parecia sinistra, como se algo o estivesse a observar e a acompanhar cada um dos seus movimentos. Teria um puma seguido o seu rasto desde o ribeiro? Ou, pior ainda, estaria um daqueles vagabundos que viviam à margem da sociedade e que vagueavam por estas cristas a observá-lo das sombras?

Com o machado na mão, Marco deu uma volta pelo local de trabalho. Verificou a lama mole à volta do seu equipamento à procura de pegadas recentes, mas só encontrou as suas próprias marcas de botas pesadas. Nenhuma marca de patas. Nenhuma pegada humana. Respirou fundo, abanando a cabeça perante a sua própria paranóia. Era apenas o isolamento a pregar-lhe partidas. Voltou-se para o antigo cedro para terminar o trabalho.