O cão policial não pára de ladrar aos fardos de feno… O agente empalidece quando abre um deles

A Autoestrada 80 estendia-se no calor cintilante do meio-dia como uma tira de vinil preto deixada ao sol para derreter. No interior da viatura de patrulha com o motor em marcha lenta, o ar condicionado emitia um zumbido baixo e irregular, que pouco fazia para dissipar o pó que se depositava sobre o painel de instrumentos. O agente Ryan Miller ajustou os óculos de sol, com o olhar a percorrer a linha monótona do asfalto. Ao seu lado, Duke estava sentado ereto no espaço para os pés do passageiro. O pastor alemão de seis anos não se importava com o calor, nem com a tediosa acalmia de um turno em meados de agosto.

Para o Duke, o mundo era uma tapeçaria de aromas sobrepostos: café velho, vinil aquecido pelo sol, ambientador de pinho e o pico de ozono dos camiões que passavam. Ele estava calmo, descansando junto ao joelho do Ryan, ofegando num ritmo lento e constante. Depois, ouviu-se o farfalhar da palha seca.

Uma carrinha vermelha bastante danificada surgiu no campo de visão, rebocando uma plataforma carregada até ao topo com fardos de feno pesados e retangulares. O Ryan reparou na correia de fixação solta que batia contra a jante e, em seguida, na luz traseira esquerda partida. Uma carga insegura, como de costume. Ryan estendeu a mão para acender as luzes. Antes mesmo de os LEDs piscarem, a respiração ofegante de Duke parou de repente e as suas orelhas ficaram bem encolhidas para trás.