O cronômetro do forno zumbiu, um som agudo e doméstico que cortou o silêncio da cozinha. Isabella tirou a lasanha caseira do fogo, seu aroma rico e quente preenchendo o espaço que ela havia passado a tarde limpando profundamente. Ela a colocou no fogão – a comida caseira favorita de Tyler, preparada para comemorar sua maior aquisição imobiliária até então. Por oito anos, esse era o domínio dela. Ela era a arquiteta de seu conforto e a âncora firme por trás de seu sucesso crescente.
Então a porta da frente se abriu com um clique. Tyler não afrouxou a gravata; ele foi direto para a mesa de mogno polido e se sentou com um distanciamento clínico e assustadoramente calmo. Não houve nenhuma discussão explosiva, apenas um anúncio frio: ele havia se apaixonado por ela. Ele alegou que precisava de uma separação amigável para “encontrar a si mesmo”
“Eu não entendo, Tyler”, sussurrou Isabella, com as mãos trêmulas. “Deixe-me consertar isso. Diga-me o que está errado.” Tyler se levantou lentamente, seus olhos brilhavam com o que pareciam ser lágrimas genuínas e dolorosas. “Você não pode consertar isso”, ele murmurou, apertando gentilmente o ombro dela.
“Preciso de um pouco de ar. Ficarei em um hotel no centro da cidade para que ambos possamos processar isso com calma.”