Mary Evans tinha herdado a casinha da tia três semanas antes, e o jardim ainda parecia intocado. As ervas daninhas invadiam o caminho, os ramos roçavam nas janelas e uma velha macieira inclinava-se sobre a cerca das traseiras. Na manhã de sábado, Mary calçou as luvas e começou a limpar. Pip, o seu terrier, correu entre os arbustos até parar ao lado de um monte de terra solta.
Antes que a Mary tivesse tempo de o chamar de volta, o Pip enfiou a cabeça lá dentro. O chão pareceu mover-se. Milhares de formigas vermelhas saíram a jorrar da abertura e subiram-lhe pelas pernas. Pip gritou e rebolou pela relva. «Fica quieto!», gritou Mary, varrendo-as do pelo dele. Uma dor aguda atingiu-lhe o pulso quando várias formigas o picaram e morderam. Ela agarrou Pip e correu para dentro, fechando a porta com um pontapé.
Ao anoitecer, o Pip já tinha vomitado duas vezes e recusava-se a beber água. O pulso da Mary estava inchado, mas a sensação de ardor era diferente da de uma picada de inseto comum. Pequenos grãos azuis estavam presos entre os dedos dos pés de Pip e espalhados pelos azulejos da cozinha. Ela apanhou um com um lenço de papel. Este partiu-se à mais leve pressão, deixando uma marca azul oleosa. Então, Pip choramingou debaixo da mesa. À volta de uma das picadas no pulso de Mary, a pele tinha começado a ficar azul…