No dia seguinte, Mark ainda estava pensando no assunto. A polícia tinha entrado no quintal de Darren, dado uma olhada e saído sem dar uma resposta concreta a ninguém. O HOA havia pressionado. Os vizinhos haviam reclamado. E, de alguma forma, Darren ainda estava lá fora, empilhando pneus tranquilamente, como se nada disso tivesse acontecido.
Mark estava em seu quintal na tarde seguinte quando ouviu o estrondo. Foi alto o suficiente para fazê-lo virar instantaneamente. Quando ele chegou à cerca dos fundos, o estrago já havia sido feito. Um dos pneus do Darren havia tombado sobre a pilha, atravessado a cerca e aterrissado com força suficiente para esmagar um vaso de cerâmica que ficava perto da borda do quintal de Mark. A terra estava espalhada pela grama.
As flores foram esmagadas sob o peso do pneu, que ainda balançava levemente no local onde havia caído. Mark ficou ali parado, olhando para aquilo por um segundo. Porque, até aquele momento, tudo aquilo ainda parecia algo que estava acontecendo na casa ao lado. Agora estava em seu quintal. E, sem mais nem menos, o mistério havia se tornado problema dele também.
Dessa vez, não havia nenhum representante da HOA por perto. Nenhum policial. Nenhum vizinho fingindo que não estava olhando do outro lado da rua. Dessa vez, era apenas Mark, um vaso de plantas quebrado e um motivo muito claro para parar de esperar que outra pessoa resolvesse o problema. Ele olhou por cima da cerca em direção ao quintal de Darren e depois para o pneu parado no meio do gramado.
Isso já era o suficiente. Se ninguém mais iria obter respostas, ele iria. E naquela noite, Mark foi direto para o portão lateral de Darren.