Mas ele não era assim. Ela entendia isso agora. Não o perdoava, exatamente. Mas entendia. E em algum lugar, enterrado sob todo o ressentimento, ela sabia que ele havia tentado. À sua maneira. Da única maneira que ele conhecia.
Ela passou o resto da tarde catalogando o conteúdo das caixas. A escritura do terreno era verdadeira, um pequeno lote à beira de um lago no interior do estado de Nova York, aparentemente intocado por mais de uma década. As contas bancárias eram modestas, mas estáveis. O suficiente para consertar este lugar, se ela quisesse. O suficiente para ir embora, se não quisesse.