Depois de quatro décadas lecionando – metade delas em salas de aula com luzes piscantes e o zumbido de radiadores antigos – ele ansiava por silêncio. Por ar fresco. Por algo real que ele pudesse cuidar com suas mãos. Algo que crescesse porque ele se preocupava com isso.
Então, ele comprou um vinhedo. Não era grande. Era apenas um modesto pedaço de terra inclinada com fileiras de videiras velhas e treliças rangentes. Sua esposa, Marianne, foi a primeira a se apaixonar pelo lugar. Ela caminhou entre as fileiras com a mão roçando as folhas, sorrindo como se aquilo a lembrasse da infância.