Michael decidiu não confrontar Sarah imediatamente. Seus anos fora de casa lhe ensinaram a importância da paz. Mas ele observou com mais atenção. Uma das portas havia sido consertada, com tábuas substituídas com habilidade. As prateleiras do porão tinham frascos novos, bem etiquetados. Esses não eram os retoques de Sarah. Ele conhecia seu estilo. Eram as mãos de outro homem.
Naquela noite, Michael acordou com o rangido fraco das tábuas do assoalho acima. Ele ficou quieto, ouvindo, com a respiração suspensa. Depois de um longo silêncio, ele se convenceu de que era a casa e seu desconforto por estar nela por tanto tempo. No entanto, o mal-estar persistia, como se as paredes estivessem abrigando mais do que apenas sua família.