Dois meses atrás, algo mudou. No início, foi sutil. Um fôlego mais difícil de recuperar. Uma ressaca que se prolongava até depois do meio-dia. Uma dor incômoda que ele não conseguia afastar. Mesmo assim, ele disse a si mesmo que não era nada. Uma noite difícil. Uma mistura ruim. Nada do qual ele não tivesse se recuperado antes.
Aquela manhã havia começado como qualquer outra. Vincent acordou às dez horas, com as cortinas fechadas e a boca seca. O baixo da boate da noite anterior ainda latejava fracamente em seus ouvidos. Ele abriu uma cerveja, o chiado da lata era familiar, quase reconfortante. Ele se inclinou em sua pequena varanda, com os olhos apertados contra o sol.