Naquela noite, eles brigaram como estranhos. Vincent implorou, implorou para que ela considerasse opções. Mas Linda não cedeu. “Eles são nossos, Vincent”, disse ela. “Todos eles.” Mas eles ainda não eram dele – não de fato. Ele não conseguia se ver no caos que ela abraçava. Então, antes do sol nascer, ele fez uma mala e desapareceu.
Agora, sentado naquela cadeira de plástico em seu apartamento em Ibiza, Vincent abriu o Facebook com os dedos trêmulos. Seu coração batia forte ao digitar o nome dela: Linda McIntyre. Ele esperava que ela tivesse seguido em frente. Talvez ela não tivesse seguido em frente. Mas parte dele – uma parte que ele havia passado décadas tentando silenciar – precisava desesperadamente saber.