A casa em si não ajudava. Ela estava de pé há quase um século, toda de tijolos e madeira, uma casa de fazenda reformada nos limites do vilarejo. Lucy nunca havia morado em nada mais antigo do que um apartamento na cidade. Na primeira noite, cada gemido da madeira soava como um passo.
O vento batia contra as janelas com um gemido baixo e insistente. Os canos se abriam nas paredes quando a caldeira entrava em funcionamento. As tábuas do assoalho suspiravam sob seu próprio peso, a madeira se deslocando com a queda da temperatura. Deitada e acordada ao lado da respiração suave de Emma, Lucy catalogou cada som desconhecido, com o coração martelando como se estivesse de vigia.