A quietude. A forma como a luz refletia no gelo. O silêncio. Acima dele, na casa do leme, o capitão Henrik Foss cantarolava algo desafinado enquanto digitava as coordenadas no console do GPS danificado.
Henrik era uma década mais velho, mais largo nos ombros e se portava com a confiança inabalável de um homem que já havia sobrevivido a cascos virados, guinchos quebrados e incêndios no motor. Sua barba agora era prateada, aparada como se fosse uma reflexão tardia, e sua jaqueta parecia ter sido herdada de outro século.