Elias Berg não confiava em águas calmas. Não tão ao norte. Não tão tarde na temporada. Ele estava de pé no convés do Odin’s Mercy, com as botas bem calçadas contra a inclinação do navio, observando a névoa se enrolar em um canal estreito de águas abertas entre pedaços de gelo marinho flutuante.
Ele tinha a aparência dura e desgastada pelo tempo de alguém que trabalhava em traineiras de pesca desde antes de sua voz se embargar. Quarenta e sete anos de idade, vinte e nove dos quais passados atrás de peixes em águas com as quais a maioria dos homens nem sonhava. Ele não se assustava facilmente, mas hoje, algo o incomodava.