O tempo parecia não passar – dez minutos, talvez quarenta – John não tinha ideia de quanto tempo ficou andando pelo corredor até que uma enfermeira saiu e deu um sorriso pequeno e cansado. “Você pode entrar agora.” John a seguiu, com o coração na garganta. A porta se abriu para uma sala iluminada. As máquinas emitiam bipes silenciosos.
Catherine estava deitada em travesseiros brancos, com a pele corada e olhos vidrados, mas claros. Na dobra de seu braço havia uma pequena trouxa embrulhada em tecido hospitalar. “Seu nome é Maren”, ela sussurrou. “Vem de marinus, que significa ‘do mar’ em latim.”