A confiança deles se desgastou discretamente. Cada conversa sobre a cicatriz terminava com os suspiros dele, as réplicas afiadas dela e o silêncio que se estendia depois. A casa parecia mais pesada, como se até as paredes soubessem que estavam se afastando sob o peso de perguntas sem respostas. Ela não sentia mais que seus medos eram só dela.
Quando seus pais ligaram para saber como estava o bebê, ela manteve a voz distante. Ela não perguntou novamente sobre sua infância, embora a pergunta pulsasse em sua língua. Suas negações anteriores pareciam muito polidas, muito definitivas. Ela não conseguia afastar a sensação de que eles estavam escondendo mais do que admitiam.