A duas quadras dali, o Vicky’s Diner cheirava a café e cebolas fritas. Uma mulher de setenta e poucos anos, com olhos afiados suavizados pela gentileza, acenou com a cabeça quando Margaret mencionou o nome. “Dave Lake, como ele se chamava. Educado, trabalhador. Tocava violão em nossas noites de microfone aberto. Ele deixou sua marca aqui, isso é certo.”
Ela desapareceu brevemente, retornando com uma fotografia desgastada: David aos vinte e sete anos, com o violão na mão, sorrindo para uma pequena multidão. “Ele construiu bancos para o salão comunitário. Ajudava as crianças a consertar suas bicicletas. Todos gostavam dele. Disse que não poderia voltar, não enquanto seus pais vivessem. Ele achava que estava muito machucado”