Aldridge estava no deque dos fundos com café e o Wall Street Journal, alto, de cabelos prateados, calça engomada e colete de lã. Ele tinha a postura sem pressa de um homem acostumado a ser a pessoa mais poderosa em qualquer espaço que escolhesse. Ele viu os veículos e se levantou lentamente de sua cadeira. Olhou para Dellray uma vez, mas não disse nada.
Ele se deixou levar pelo silêncio composto, quase desdenhoso, de um homem rico cujos advogados já estavam ao telefone. Sua filha apareceu na porta de vidro em um roupão de banho, com o telefone no ouvido e o rosto branco. Um neto, talvez com oito anos, apareceu atrás dela, olhando para o avô na entrada da garagem.