Ninguém disse nada. Ninguém precisava dizer. Ele podia ver isso no ligeiro estreitamento dos olhos, na curiosidade educada, na maneira como as pessoas se moviam ligeiramente para ouvir melhor. Ele havia se tornado o homem que fazia barulho. A cena. O problema.
Não importava que ele tivesse falado em um tom comedido. Não importava que ele tivesse esperado. Explicou. Perguntado. Ele não estava errado – mas, naquele momento, sentiu-se tolo por tentar estar certo. Ele se virou para frente devagar, deliberadamente. Seus ombros se fecharam com força. Sua boca estava seca.