Seus olhos me seguem mesmo quando ela não está na sala. Jurei que nunca mais viveria sob sua sombra. Então, ela chegou a uma carta datada do ano em que nasceu. A caligrafia era irregular, como se tivesse sido escrita rapidamente, quase em pânico. Miriam veio ao mundo hoje. Minha esposa sorriu e disse que ela tem os olhos da minha mãe. Eu não disse nada. Eu também vejo isso.
O diário caiu em seu colo, e ela pressionou as mãos contra o rosto. Então era isso – a razão de cada palavra cortada, de cada olhar agudo, de cada omissão. Ela não havia sido indesejada por quem era, mas por quem se assemelhava a ela. Ela havia passado a vida pagando por uma semelhança que nunca poderia mudar.