Apenas um mal-estar duro e imediato que o percorreu antes que sua mente o alcançasse. Então, ele entendeu. A cicatriz de Sarah havia desaparecido. Jack ficou olhando. O lugar onde ela deveria estar – no alto da parte superior das costas, cortando diagonalmente em direção à omoplata – estava vazio. Liso. Ininterrupto. Nada. Por um segundo, ele realmente pensou que poderia estar se lembrando errado.
Que a dor havia distorcido algo. Que o tempo o havia movido, suavizado, embaçado no lugar errado em sua mente. Mas não. Ele se lembrava de ter limpado o ferimento. Lembrava-se do cascalho. Do antisséptico. Da linha vermelha e raivosa que ela havia deixado para trás durante anos. Lembrou-se de ter beijado a borda da ferida uma vez, enquanto Sarah ria e dizia que ele estava sendo estranho.