Seu estômago caiu. Elena. Seis da tarde, Bloomingdale Avenue. Essas eram as noites em que ele dizia que estava fazendo recados. Ele nunca havia mencionado esse nome. Nem de passagem. Nem no contexto. De forma alguma. Sua pulsação acelerou. O cheiro da camisa dele. As mentiras. Isso não era mais neutro.
Julia olhou para a tela, piscando com força, tentando conter a náusea que subia em sua garganta. Suas mãos ficaram subitamente frias. Ela vinha duvidando de si mesma há semanas – questionando cada palpite, cada instinto. Mas agora, lá estava ele.