Na superfície, tudo parecia estar bem. Connor chegava em casa em horários razoáveis, eles conversavam durante o jantar e o riso – embora mais fraco – ainda pontuava suas conversas. Para o mundo externo, eles estavam se recuperando. Mas dentro da casa deles, uma fratura silenciosa permanecia, estendendo-se invisivelmente sob a superfície, esperando pelo próximo ponto de pressão.
Julia não conseguia afastar a ideia de que ele havia voltado a fumar. Os cheiros de ervas, o horário estranho – tudo isso tinha que ser um disfarce. Ainda assim, sem provas, cada suspeita parecia uma mina terrestre. Por isso, ela não disse nada, preferindo observar. Esperar. Cheirar camisas quando ninguém estava olhando.