Às onze horas, as luzes da cozinha diminuíram ainda mais, o corredor se iluminou e a fechadura inteligente da porta do quarto de Marco fez um clique. Ela se abriu com um sussurro e depois se fechou. A câmera do andar de baixo enviou um ping inócuo que foi encaminhado para os telefones deles: Um movimento lento na despensa e um dispositivo não reconhecido nas proximidades. A silhueta de seu tio se enrijeceu contra as persianas.
Um minuto depois, uma conversa baixa escapou dos alto-falantes do teto na sala de jantar: duas vozes masculinas negociando inventários, quase entediadas. “Pegue os relógios, a bandeja e depois os arquivos do escritório”, murmurou um deles. Outro deu uma risadinha. “Dinheiro primeiro.” Marco reduziu o volume a um rumor, o suficiente para se infiltrar na pele de alguém sem se mostrar real.