O vento uivava como algo feroz. Raymond ficou parado na beira de seu quintal, olhando para o estranho monte de terra meio enterrado na neve. Ele não estava lá ontem. Ele se contorceu. Então, um som surgiu dele – nem um gemido, nem um rosnado. Algo intermediário.
Ele deu um passo cauteloso para mais perto, com as botas afundando profundamente na neve. A forma se deslocou novamente. O gelo estalou sob seu peso. Então, outro som. Este mais agudo. Ferido. Errado. Ele ecoou pelo pátio como se não pertencesse a nenhuma criatura que ele pudesse nomear.
Raymond parou de frio. Ele tinha oitenta e dois anos e estava completamente sozinho. A tempestade estava aumentando. A neve picava seu rosto, embaçava as árvores. Mas ele não conseguia se afastar. Havia algo lá embaixo – sob a neve. Algo vivo. Talvez morrendo. E ninguém mais estava vindo.