Daniel sempre considerou a paternidade algo natural. Dois meninos com seu sorriso torto, uma esposa que o chamava de âncora, um lar costurado com risadas. Ele nunca questionou isso, nunca pensou que a biologia pudesse traí-lo. Até que em uma tarde, em um consultório médico, tudo o que ele acreditava sobre si mesmo desmoronou.
A palavra infértil ecoou por muito tempo após o término da consulta, clínica e fria. Não era algo novo, explicou o médico. Provavelmente era assim desde o nascimento. Daniel mal ouviu o resto. Suas mãos se agarraram ao relatório, às linhas de números e intervalos, como se ele pudesse espremê-los em silêncio.
Em casa, nada parecia diferente. Ethan discutia sobre o xarope, Leo derramava leite, Claire sorria do outro lado da mesa. Mas Daniel sentiu as paredes se deslocarem ao seu redor. Se ele não podia ter filhos, então de quem eram eles? A pergunta o atormentava, sombria e insistente, e uma vez que se apoderava dela, não a soltava mais.