Clara ofegou. “Oh, meu Deus, está se movendo.” Owen se ajoelhou, com o coração batendo forte. “Que diabos é isso?”, sussurrou. Tom olhou para a chuva. “Acho que é um filhote de cachorro”, disse ele. “Eu não teria tanta certeza”, murmurou Clara, inclinando-se para mais perto. A coisa tremia dentro da caixa em ruínas, escorregadia com lama, seus pequenos membros se contorciam fracamente.
“Suas pernas… são muito curtas. E as garras… são mais grossas do que deveriam ser.” Owen franziu a testa, inseguro. A criatura soltou um ruído frágil e áspero que mal podia ser considerado um grito. “Está respirando”, disse Tom em voz baixa. “O que quer que seja, ainda está respirando.”