Um suspiro coletivo quebrou o silêncio. O feixe da lanterna incidiu sobre pequenos corpos trêmulos aninhados. Não era um bebê – eram gatinhos, incrivelmente pequenos, com o pelo manchado de sujeira e os olhos mal abertos. Eles se contorciam fracamente, soltando sons que facilmente imitavam o choro de um recém-nascido. Os joelhos de Tina quase cederam.
Sua mão voou para a boca, abafando um soluço que era tanto de alívio quanto de descrença. Ela havia se preparado para a tragédia, preparando-se para o pior, mas foi atingida por algo surpreendentemente terno. Pequenas vidas, agarradas desesperadamente sob um cobertor. Ela supôs que, em sua agitação e com o barulho do trânsito, poderia ter confundido seus miados com o choro de um recém-nascido.