Ele ainda era aquele homem – em algum lugar sob a dor, sob a cadeira, sob o silêncio. Então Julia continuou. Ela continuou sorrindo para os vizinhos. Continuou dizendo: “Estamos conseguindo”, naquele tom que fazia tudo parecer melhor do que era. Ela deixou que a mãe de Marcus, Evelyn, a elogiasse como se o elogio pudesse substituir o sono.
Ela concordou com comentários como “Você é um anjo” e engoliu o impulso de dizer “Não. Estou apenas presa pelo amor, pela obrigação e pelo medo do que me tornaria se fosse embora”. À noite, quando Marcus finalmente adormecia, Julia sentava-se à mesa da cozinha com uma xícara de chá que esfriava em suas mãos. Naquelas horas tranquilas, a dúvida não era algo dramático.