Ele não se parecia com os vilões dos pesadelos dos pais. Ele parecia respeitável, no mínimo. A maneira fácil com que ele se portava, a maneira com que abriu a porta do carro para ela – era o comportamento de alguém que tinha prática em parecer seguro. Se isso era uma postura, então era pior!
Não a confrontamos naquela noite. Em vez disso, sentamos um em frente ao outro na cozinha, com as tigelas de sopa esfriando entre nós e as palavras não ditas girando como vapor. Cada tilintar da colher era uma acusação. Cada silêncio gritava mais alto do que as palavras. Estávamos perdendo-a.