Ele podia sentir as cabeças viradas sem vê-las, a quietude que havia substituído o zumbido movimentado da manhã. Fitch ajeitou o paletó e baixou a voz, o que, de certa forma, era pior do que se a tivesse levantado. “Sr. Boone. Sente-se e espere até que eu esteja disponível, ou volte outro dia. Essas são suas opções.” Uma pausa, precisa e deliberada. “Eu escolheria uma delas.”
Elias olhou para ele por um longo momento. Pensou em seu avô, que estava trabalhando aquele solo com as mãos. Os vinte acres de seu pai. Cada seca, cada perda, cada manhã antes do nascer do sol, porque a terra não se importava com seu cansaço. Ele pensou em Margaret na janela da cozinha com seu café, observando o campo do leste como se fosse algo que valesse a pena ser observado.