Fitch estava atrás de sua mesa. Whitmore – o homem bem vestido que havia passado direto por ali quarenta minutos atrás – estava sentado à sua frente. Os dois olharam para cima. “Sr. Boone.” A voz de Fitch era comedida, a voz de um homem que já havia resolvido situações como essa antes e que achava isso um pouco entediante. “Este não é um bom momento -“
“Estou esperando há duas horas.” Sem calor. Apenas fatos. “Fui chamado depois que minha esposa faleceu. Eu tinha um compromisso às dez horas. Já é quase meio-dia.” Whitmore se mexeu em sua cadeira. Olhou para Elias, depois para Fitch, depois de volta para Elias. “Está tudo bem”, disse ele, com a graça fácil de alguém que podia se dar ao luxo de ser generoso. “Não me importo de esperar. Por favor, vá em frente.”