“Apenas água morna.” Maxine soltou um pequeno som – meio choroso, meio suplicante – e pegou a xícara. “É chá”, disse Mike sem rodeios. Os ombros de Eleanor se enrijeceram. “Ela pediu Nós pedimos que você não o fizesse”, respondeu ele. A boca de Eleanor se fechou em uma linha fina. “Eu não ia lhe negar algo que a acalma”, disse ela.
“Não se recusa uma criança quando ela está pedindo conforto.” Mike se aproximou. Ele podia ver pedaços de plantas agarrados à borda da caneca. Pequenas pétalas. Caules pálidos. “Você não sabe o que ela está ingerindo”, disse ele. “Eu conheço meu jardim”, disse Eleanor. “Melhor do que você jamais conhecerá.” Naquela noite, depois que levaram Maxine para casa, sua febre subiu mais do que nunca.