O guincho enferrujado gritou quando Arthur puxou a rede pingando, mas a falta de resistência doentia lhe disse tudo o que ele precisava saber muito antes de a malha romper a superfície da água. Durante quarenta anos, as águas escuras e geladas de Whispering Cove haviam lhe proporcionado um sustento fiel. Mas nessa manhã fresca, após semanas de invasão implacável do porto, a pesada malha de náilon estava devastadoramente vazia, exceto por alguns fios patéticos de algas verdes vibrantes.
Não era apenas uma maré ruim, e certamente não era uma mudança repentina no clima sazonal. Enquanto o velho e desgastado pescador olhava para o convés estéril de seu fiel barco de madeira, um nó frio e duro de puro pânico se formou no fundo de seu estômago. Era a aterrorizante e inegável percepção de que o sustento de sua vida não estava apenas desaparecendo naturalmente – estava sendo sistematicamente destruído para obter visualizações na mídia social. Ele ficou sozinho em seu barco que rangia suavemente, totalmente convencido de que aquela carga sem vida era o começo definitivo do fim.
Ele não tinha ideia de que seu desespero silencioso daria início a uma guerra generalizada em todo o porto.