E eu, embora mais suave e menos explosiva do que meu marido, não estava menos assustada. O futuro da minha filha parecia estar inclinado em um espaço que não podíamos alcançar. Cada encontro secreto com o homem que ela se recusava a nos explicar era como uma porta se fechando, rangendo a cada rangido, até que ficávamos do lado de fora, segurando chaves que nunca mais caberiam na fechadura.
Nossos temores aumentavam a cada dia que passava. Nora voltava cada vez mais tarde, às vezes com envelopes discretamente guardados em sua bolsa. Uma vez, ela carregava um livro fino de capa dura e couro, claramente novo. Em outra ocasião, era uma elegante caneta-tinteiro. Sem dúvida, eram presentes atenciosos, mas não aqueles que uma garota de dezenove anos costuma receber.