O garoto já estava em sua próxima missão, pisando com os calcanhares em uma vala molhada na areia, cada respingo alto e deliberado, o ritmo chegando diretamente aos ouvidos de Claire. Ela abriu o livro novamente, mas as palavras se recusavam a permanecer no lugar. Cada risada, cada respingo, cada batida parecia um golpe deliberado.
Ela se sentou congelada em sua cadeira, com o peso da situação se acomodando como uma pedra em seu estômago. Não havia nada que ela pudesse dizer que pudesse fazer alguma diferença. A mãe havia deixado bem claro que não estava interessada em ouvi-la, e o garoto parecia ter mais energia do que a própria maré.